El castillo de Manqueospese, la leyenda del castillo de Manqueospese… Pues son dos…, según he oído yo toda la vida, eran dos novios que no los dejaban hablar. Y a él le mandaron al castillo, al castillo de Manqueospese. Y él seguía hablando con ella. Luego, por mediación de espejos de morses, se trasmitían desde el balcón de doña Guiomar… Doña Guiomar, en el balcón que está en el Rastro, arriba, que está mirando pa Solosancho, que es donde está el castillo de Manqueospese. Arriba, y por mediación de espejos, se trasmitía.

Y luego, pues, «donde una puerta se cierra, otra se abre». En la entrada principal del palacio², a la ventana que hay abajo, lo pone grabao ahí en letras: «Donde una puerta se cierra, otra se abre». Y como le cerraron de aquí para`llá pa que no se hablaran, por eso pusieron: «Donde una puerta se cierra, otra se abre». Según la…, según he entendido yo toda la vida la leyenda esa del castillo de Manqueospese.

Y luego, el castillo de Manqueospese… ¡bueno, claro!, eso hay que ir allí ande está, allá en Solosancho o a Ojos Albos³. Aquí, a la izquierda, arriba, está la leyenda que decía de doña Guiomar. Porque, por mediación de espejos de ella, pues se trasmitía por el balcón del Rastro, ese balcón que hay… Entonces no había árboles en el jardín ni nada. Entonces, era to…, se veía…, desde ahí se veía to, to el castillo para`llá, to. Porque ese jardín<sup>4</sup>, ese es moderno, ese jardín hace, hace de cuarenta años pa`cá, aproximadamente, que le empezaron a hacer… ¡Sí! Cuarenta años, por ahí.

Esa es la historia que he oído yo siempre del castillo de Manqueospese.

Y luego allá, en el balcón de doña Guiomar, ahí, Enrique Larreta, el escritor argentino, es cuando hizo ahí la Gloria de don Ramiro. La hizo ahí. Y se tiró un verano ahí haciéndola, la Gloria de don Ramiro. Ahí arriba, en una habitación que hay con una mesa, con eso allí se sentaba y allí hacía la Gloria de don Ramiro.

Enrique Larreta, con barba… Parece que le estoy viendo al hombre. Mu buena persona era aquel hombre.

El nombre Aunqueospese deriva de la leyenda popular del amor imposible entre los personajes imaginarios Guiomar de Zúñiga y Alvar Dávila, similar a la de Romeo y Julieta. Alvar Dávila prometió al airado padre de la dama seguir amándola en la distancia «aunque os pese». Se retiró al castillo que recibió este nombre, desde donde se podía comunicar con la dama a través de señales luminosas —con espejos durante el día y antorchas durante la noche— que serían visibles desde el balcón llamado de Guiomar en el palacio Dávila en Ávila. Más tarde el caballero murió en batalla, dedicando su último suspiro a su enamorada. Ella, desolada, se suicidó o murió de pena, siempre fiel a su amor. La leyenda es contradictoria, ya que tanto el castillo de Aunqueospese como el palacio Dávila pertenecían al Conde del Risco —señor de Villafranca y Las Navas— mientras que el palacio de la rama oponente —de los señores de Villatoro y Navamorcuende, actual palacio episcopal— se situaba a su lado. Por tanto, la dama en todo caso habría hecho sus señales desde este edificio y no desde el balcón llamado de Guiomar (Parada López de Corselas y Palacios Méndez, 2020, 34).

El nombre por el que es conocido, cargado de sugerencias, se pierde en explicaciones legendarias que hablan de amores palaciegos y prohibiciones paternas, aunque a ciencia cierta se desconoce el origen […].

Su posición dominante y enigmática ha dado lugar a curiosas leyendas. Casi todas hablan de amores contrariados y ponen en relación el castillo con el palacio que la casa de los Dávila, señores de Villafranca y de Las Navas, tenían junto a la muralla de Ávila en las proximidades del Rastro, cuya torre se podía divisar en los días claros desde el castillo del Risco por encima de la Sierra de Yemas.

Según la leyenda, el castillo lo mandaría construir don Raimundo, para comunicarse con su amada doña Guiomar, encerrada en el balcón que corona la puerta del Rastro (en Ávila, acceso por la casa de los Dávila), dada la prohibición del padre de esta de que la pareja continuase con sus amoríos. Ante la actitud paterna, don Raimundo exclamó: «la veré manqueospese» o «la veré aunqueospese»; y fue entonces cuando levantó su castillo, desde el que al parecer se comunicaba con su querida Guiomar⁵.

En la puerta del Rastro o de la Estrella, de la ciudad de Ávila, se añadió en el siglo XVI un mirador, que forma parte del gran Palacio de los Dávila. Este mirador es el protagonista de una de las leyendas más famosas de nuestra ciudad que contamos en nuestros free tours, la leyenda de «manqueospese» o «aunqueospese». Una adaptación de «Romeo y Julieta» a «la abulense», que dice así:

Alvar Dávila entró en Ávila de retorno de la batalla de las Navas de Tolosa y, montado en su caballo, sus ojos se cruzaron con los de Doña Guiomar, que era hija del noble abulense Don Diego de Zúñiga. Alvar quedó perdidamente enamorado de ella, pero Don Diego no aprobaba esta relación, ya que tenía otro destino pensado para su hija: entregarla a Dios.

Alvar intentaba entrar en el palacio a escondidas para ver su amada, pero era siempre expulsado de él. Una de estas veces, lleno ya de ira y desesperación, le dijo a Don Diego la famosa frase: «aunque os pese, la veré».

El palacio se mantenía vigilado día y noche por si intentaba volver a ver a la joven, la cual, entre lágrimas y suspiros miraba desde este mirador hacia la sierra, hacia el pueblo de Mironcillo donde Alvar tenía su gran castillo. La leyenda nos dice que, él desde la torre del castillo y ella desde el mirador de su palacio, hacían hogueras y se comunicaban mediante espejos a través de reflejos.

Un día, según la leyenda, cansada de llorar por estar retenida y privada de su voluntad, Doña Guiomar muere en el balcón mientras intentaba comunicarse con Don Alvar y, en ese mismo instante, se convirtió su alma en una blanca paloma que voló por todo el Valle de Amblés hasta adentrarse en la torre del Castillo de Mironcillo.

Don Alvar, que la reconoció al instante, la acogió en sus manos y decidió llevarla siempre a las sucesivas batallas en las que tomó parte, cumpliendo de esta manera su juramento: «aunque os pese, la veré»⁶.

Había una princesa a quien su padre, un rey muy fosco, caviloso y cejijunto, obligaba a vivir reclusa en sombría fortaleza sin permitirle salir del más alto torreón, a cuyo pie vigilaban noche y día centinelas armados de punta en blanco, dispuestos a ensartar en sus lanzones o traspasar con sus venablos agudos a quien osase aproximarse. La princesa era muy linda; tenía la tez color de luz de luna, el pelo de hebras de oro, los ojos como las ondas del mar sereno, y su silueta prolongada y grácil recordaba la de los lirios blancos cuando la frescura del agua los enhiesta […].

Allá donde la montaña escueta dominaba el río y el bosque, una cabañita muy miserable, de techo de bálago, servía de vivienda a cierto pastorcillo que, por costumbre, bajaba a apacentar diez o doce ovejas blancas en la misma linde de la selva. Más resuelto que los otros villanos, el mozalbete no recelaba aproximarse al castillo y deslizarse por entre la maleza con agilidad y disimulo, para mirar hacia la torre. Después de encontrar un sendero borrado, casi que moría en el cauce del río, logró el pastor descubrir también que al final del sendero abríase una boca de cueva, y metiéndose por ella intrépidamente pudo cerciorarse de que pasando bajo el río, la cueva tenía otra salida que conducía al interior del recinto fortificado. El descubrimiento hizo latir el corazón del pastorcillo, porque estaba enamorado de la princesa (aunque no la había visto nunca). Supuso que aprovechando el paso por la cueva lograría verla a su sabor, sin que se lo estorbasen los armados, los cuales, bien ajenos a que nadie pudiera introducirse en el recinto, casi al pie de la torre, no vigilaban sino la orilla opuesta del río. Es cierto que entre la torre de la cautiva y el pastor se interponían extensos patios, anchos fosos y recios baluartes; con todo eso, el muchacho se creía feliz: estaba dentro de la fortaleza y pronto vería a su amada.

Poco tardó en conseguir tanta ventura. La princesa se asomó, y el pastorcillo quedó deslumbrado por aquella tez color de luna y aquel pelo de siderales hebras. No sabía cómo expresar su admiración y enviar un saludo a la damisela encantadora; se le ocurrió cantar, tocar su caramillo…, pero le oirían; juntar y lanzar un ramillete de acianos, margaritas y amapolas…, pero era inaccesible el alto y calado ventanil. Entonces tuvo una idea extraordinaria. Procurose un pedazo de cristal, y así que pudo volver a deslizarse en el recinto por la cueva, enfocó el cristal de suerte que, recogiendo en él un rayo de sol, supo dirigirlo hacia la princesa. Esta, maravillada, cerró los ojos, y al volver a abrirlos para ver quien enviaba un rayo de sol a su camarín, divisó al pastorcillo, que la contemplaba estático. La cautiva sonrió, el enamorado comprendió que aceptaba su obsequio…, y desde entonces, todos los días, a la misma hora, el centelleo del arco iris despedido por un pedazo de vidrio alegró la soledad de la princesita y le cantó un amoroso himno que se confundía con la voz profunda de la selva allá en lontananza… (Pardo Bazán, 2006: 43-45).

A propósito de este convento (de Ízaro) me refirió mi muy charlatán acemilero un cuento bermeano, que se refiere a esta isla. Un fraile de esta isla habría tenido una amante en Bermeo, y como la isla no está muy lejos de la orilla, pasaba a nado todas las noches. Para esta travesía nocturna le tendría de señal ella desde la ventana una antorcha. Pero una vez el diablo habría hecho aparecer la antorcha en otro sitio de la costa muy alejado, y el engañado fraile se habría ahogado (Erkoreka, 2000: 214).

Se decía que un fraile de Ízaro tenía una querida en Mundaka y como no la podía ver de día, solía ir nadando de noche a Mundaka. Para saber dónde tenía que ir, la chica le ponía una luz. Pero el demonio se enteró (de la aventura) y una noche le puso la luz en otro sitio, muy alejado. Empezó a nadar el fraile (en esa dirección) y no podía llegar a la luz. Por fin, agotado, se ahogó (Erkoreka, 2000: 215).

Había un convento de frailes en Ízaro. Uno de ellos se entendía con una chica de Anzora, entre Laida y Laga. Iba cada noche a verla, para lo que la joven encendía una luz en la ventana de su casa. De este modo, el fraile, guiado por la luz, pasaba a nado de un lado a otro. Cuando ya había estado con ella, volvía al convento nadando. Con el tiempo la familia de la chica se dio cuenta de estas relaciones, no viéndolas con buenos ojos. Una vez, un día en que hacía mal tiempo y que el fraile se dirigía a la joven, los familiares, viéndole venir, retiraron la luz que había puesto la chica. El fraile, desorientado, sin saber hacia dónde dirigirse, se perdió y se ahogó (Erkoreka, 2000: 215).

ATU 666*. Hero and Leander. Hero y Leandro. Durante la fiesta de Adonis en Sestos, Leandro contempla a Hero, una sacerdotisa de Afrodita, se enamora de ella a primera vista y se hace acreedor de su amor. Hero ha sido condenada al celibato, por lo que los amantes solo pueden encontrarse en secreto. Leandro nada todas las noches por el estrecho del Helesponto para ver a Hero, quien le alumbra desde la torre. Una noche de tormenta la luz se apaga y Leandro se ahoga. Hero ve su cuerpo y se sumerge en el mar para unirse a él en la muerte (Uther, 2004).

Cuando a lo lejos divisé una luz y dije: «Mi fuego está en esa luz; aquellas playas tienen mi luz». Y en el mismo instante volvieron las fuerzas a mis fatigados brazos, y el mar me pareció más suave que antes (Ovidio, 1994: XVIII, 85-90).

Cuando lo permita el tiempo usaré los remos de mi cuerpo; tú sólo tienes que poner el farol donde se vea (Ovidio, 1994: XVIII, 215-217).

Así, cuando se ha ido ya la luz, y la noche, el momento más amigo, expulsa al día y muestra las brillantes estrellas, en seguida dejo el farol, que no duerme, en lo alto de la almena, señal y guía del camino de siempre, y nos ponemos a dar vueltas al huso y a retorcer las hebras para engañar la larga espera en labores propias de mujeres (Ovidio, 1994: XIX, 33-39).

Mis ojos, al acecho, incluso ven, o creen que ven, la luz que hace guardia en lo alto de la torre (Ovidio, 1994: XVIII, 31-33).

Lo demás lo sabe la noche, y nosotros, y la almena, nuestra cómplice, y la lumbre que me enseña el sendero a través del mar (Ovidio, 1994: XVIII, 105-107).

Y chisporrotea la luz —pues escribo al pie de ella—, chisporrotea y me da prósperas señales. A esto que mi ama vierte vino sobre las faustas llamas, y dice: «Mañana seremos más», y bebió ella también (Ovidio, 1994: XIX, 151-155).

Del nadar de Leandro y del candil juntamente oigo hablar, del candil pregonero del recado de Afrodita, emisario propicio de la boda de Hero, en la noche desposada, del candil, gloria del amor, que Zeus etéreo debiera haber llevado, acabada su nocturna empresa, a la constelación de los astros y haberlo llamado, ya que a los novios unió, astro de los amores, porque aliado fue en las cuitas del amoroso delirio y el mensaje guardó de unos insomnes himeneos, antes que cruel con sus ráfagas soplara un viento enemigo. Pero, ¡ea!, tu canto acopla con el mío al idéntico fin del candil apagándose y de Leandro muriendo (Museo, 1994: 5-15).

Con un solo candil alúmbrame desde tu escarpada torre, mi horizonte en la oscuridad, para que lo vea y sea yo bajel de Eros, teniendo tu candil por estrella y por él orientándome, no por el Boyero que tarda en ponerse, no por el audaz Orión y el reseco surco del Carro, y al dulce puerto de tu patria fronteriza arribe. Pero ponte, amada mía, a resguardo del fuerte soplo de los vientos, no sea que apaguen el candil, que con su luz guía mi vida, y con él a un tiempo yo muera (Museo, 1994: 210-219).

Y con el candil encendido Eros prendió el corazón del impaciente Leandro. Y al tiempo que el candil también él se quemaba (Museo, 1994: 240-242).

Y el duro viento apagó el candil traicionero y el alma y el amor del muy sufrido Leandro (Museo, 1994: 329-331).

—¡Estad, señor, comigo! Mirá que esta noche siguiente pongáis una lumbre en lo más alto de la torre de vuestra ermita, que en el momento que de mí sea vista, seré con vós […] Solamente haréis, señor, lo que tengo dicho, estando alerta: me poné una lumbre en el lugar señalado, que desta manera segura está la vida y honra de ambos, porque yo iré nadando tierra a tierra, y assí secretamente llegaré al desseado lugar […] Yo sé nadar muy bien, que desde pequeña secretamente en unos estanques del jardín de mi padre me mostré a nadar. Y assí es costumbre muy antigua de los marineros vezinos mostrar también a nadar a las mugeres como a los hombres. ¡Descansá, señor!, y no tenga congoxa vuestro coraçón.

Vista la voluntad de Espoletina, el ermitaño se despidió, y llegada la oscura noche, según la concertada seña puso la lumbre y adereçó blancos y limpios paños con que enjugasse la dama sus blancas y trasparentes carnes, y assimesmo preparó delicadas conservas con que regalar a la hermosa Espoletina. La qual, luego que vido la lumbre en el lugar señalado, desnudó sus ropas y con sola la camisa se fue a la ribera del mar, donde del todo se desnudó y la camisa se la arrodeó a la cabeça, y luego se arrojó en el mar.

Acuerdo de los dos fue que el ausente

no se permita al mar sino alumbrado

de firme antorcha, ni ésta se presente

sino al mar, sino al viento reportado (Bocángel, 1985: 553-556).

Explora el gran poeta manierista todas las posibilidades expresivas y todas las tradiciones acuñadas del elemento ígneo. Así, la imagen sacrificial de Hero auto-inmolándose, cual mariposa, en la llama del amor⁷, constituye un anuncio, de gran patetismo, del suicidio de la sacerdotisa que se cumplirá al final de la fábula:

De gran refinamiento es la expresión de otro agüero basado en una compleja metáfora que equipara la antorcha-guía con una «fatal estrella» sostenida por Hero, que quedaría así equiparada con un astro luciente:

El trágico desenlace del poema recrea la acuñada imagen de la llama de la tea que se extingue a la par que la vida de los amantes:

Contrasta el tono elevado y patético de Bocángel con el sarcasmo burlón de Góngora, quien parodió el mito de Hero y Leandro en romances como «Aunque entiendo poco griego» y «Arrojóse el mancebito». Destaca, en este segundo poema, la malignidad del equívoco astronómico-culinario que compara a los amantes, pasados por el fuego y por el agua, con huevos cocidos (en alusión a la conjunción de ambos elementos) y estrellados (en alusión al precipitarse contra el suelo de la joven):

Más cruel aún fue la burla Quevedo, que al chiste consabido del estrellamiento añadió, en los versos finales de su romance hexasílabo «Hero y Leandro en paños menores», los tópicos del agua y el aceite que no pueden, como los dos amantes, ni encontrarse ni mezclarse:

«DESDE MI CALLE VEO / TU CANDIL ARDER»: VARIACIONES SOBRE EL FUEGO-GUÍA EN EL CANCIONERO POPULAR

En toda la documentación literaria que ha ido pasando ante nuestros ojos, hemos apreciado un engarce de tipos (unidades narrativas mayores, como sería la fábula de Hero y Leandro), motivos (unidades narrativas menores, como sería el motivo de la luz-guía de los amantes separados) y metáforas o símbolos (unidades más breves aún, concentradas, destellantes, como sería el fuego amoroso). En estos niveles diferentes han ido encajando, cada uno a su modo, los complejos artilugios narrativos y líricos que (sobre una base que fue sin duda oral y tradicional) reelaboraron poetas insignes, desde Ovidio hasta Quevedo, y que se han prolongado hasta su encarnación en las leyendas tradicionales que aún siguen precariamente vivas en España.

Es el momento ahora de explorar otro registro, el del cancionero popular, en el que el elemento narrativo se adelgaza considerablemente y sale a la luz (casi desnudo, pero con todas sus sorprendentes posibilidades expresivas) el elemento lírico, con su carga esencialmente simbólico-metafórica. Candiles, faroles, velones, candelas, luceros, cigarros incluso, tonos que van desde lo elegíaco hasta lo irónico, emociones tensadas entre lo erótico y lo tanático, intenciones que se mueven entre lo convencional y lo heterodoxo, veremos que se alternan con enorme creatividad en este variopinto catálogo de cánticos: